Puèta
Puèta, disen d'òmm inamurâ,
puèta, disen, a chi piang la sera,
e la matina s'alsa despera.
Ma anca al legriusà se dis puèta,
a chi sa ben parlà, bev e magnà,
e a quel che canta i donn, e amô puèta
disen la giuentü che sa encantass.
Ma quèj che fan murì cun la puesia
ligada sü, ciavada, e fan negà
nel liber de la vita... Avemaria!
în no puèta, în no òmm de lüstrà.
Je ciàmen massa e ciau, cusì sia.
Poeta
Poeta, dicono d'uomo innamorato,/ poeta, dicono, a chi piange la sera / e la mattina s'alza disperato./ Ma anche al rallegrarsi si dice poeta,/ a chi sa ben parlare, bere e mangiare, / e a quello che canta le donne, e ancora poeta / dicono la gioventù che sa meravigliarsi./ Ma quelli che fanno morire con la poesia / legata dentro, chiusa a chiave, e fanno annegare/ nel gran libro della vita... Avemaria!/ Non sono poeti, non sono uomini da onorare. / Li chiamano massa e ciao, e così sia.
Da L'Aria, Einaudi 1981
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